Il bambino premeva il viso contro il muro ogni ora, sempre nello stesso punto. Suo padre pensava fosse solo una fase. Ma quando finalmente il bambino parlò, pronunciò tre parole che spiegarono tutto, e la verità che si celava dietro di esse era terrificante.
Una tranquilla mattina, Matei, un bambino di un anno, barcollò fino all’angolo della sua stanza e premette il viso contro il muro. Rimase completamente immobile. Nessun pianto, nessun gorgoglio, nessun movimento. Andrei, suo padre, rise imbarazzato e lo prese da parte.
Un’ora dopo, Matei fece di nuovo la stessa cosa.
E non solo.
La sera, questo accadeva ogni ora. Matei smetteva di fare quello che stava facendo, si girava verso lo stesso angolo e premeva il viso contro il muro, come se cercasse di entrare. A volte rimaneva lì per qualche secondo. A volte per quasi un minuto intero. Non sorrideva mai. Non emetteva alcun suono.
Andrei aveva cresciuto Matei da solo dopo la morte della moglie durante il parto. Si diceva che i bambini fanno ancora cose strane. Si diceva che il dolore lo stesse facendo reagire in modo eccessivo. Ma in fondo, sapeva che qualcosa non andava.
Nei giorni successivi, lo schema divenne impossibile da ignorare. Era sempre nello stesso angolo. Nello stesso identico punto del muro. Andrei spostò la culla, spostò l’armadio, controllò se c’era muffa, se c’erano spifferi, e persino passò la mano lungo il muro per controllare se c’erano crepe o nidi di insetti. Non trovò nulla. Nonostante ciò, quel punto del muro era stranamente freddo.
Iniziò a passare la notte nella stanza di Matei, fingendo di rispondere ai messaggi, ma in realtà osservandolo. Ma Matei non lo faceva quando dormiva. Nemmeno quando Andrei lo guardava dritto negli occhi. Solo quando era sveglio. Solo quando Andrei distoglieva lo sguardo da lui per un attimo.
Poi, esattamente alle 2:14 del mattino, il baby monitor emise un urlo così forte che Andrei balzò giù dal letto. Corse nella stanza e si bloccò. Matei era di nuovo in un angolo, con il viso premuto contro il muro, i pugni stretti, tutto il corpo tremava così violentemente da essere visibile persino al buio. Andrei lo prese tra le braccia e gli sussurrò:
«Sei al sicuro. Papà è qui. Stai bene.»
Ma Matei iniziò a piangere ancora più forte e a graffiarsi la maglietta, cercando disperatamente di voltarsi di nuovo verso il muro.
Quella fu la prima notte in cui Andrei si arrese. Non per la stanchezza. Per la paura.
La mattina seguente, arrivò la psicologa infantile.
«So come suona», disse con voce tremante, «ma credo che mio figlio stia cercando di dirmi qualcosa. E credo che sia troppo tardi.»
Il giorno dopo, arrivò la dottoressa Popa. Giocò con Matei, parlò dolcemente, lo guardò camminare in punta di piedi, impilare i cubi, rise una volta… e poi improvvisamente tacque. Pochi minuti dopo, tornò nello stesso angolo e premette di nuovo il viso contro il muro. La sua espressione cambiò all’istante.
«Andrei», chiese lei a bassa voce, «qualcun altro ha avuto accesso regolare a questa casa da quando è morta tua moglie?»
«No», rispose lui. Poi esitò. «Solo le tate. Ma nessuna di loro è rimasta più di un mese.»
La dottoressa guardò di nuovo il muro e, per la prima volta dal suo arrivo, sembrò a disagio. Matei alzò lentamente la mano, indicò quel punto freddo e aprì la bocca per pronunciare finalmente le tre parole che spiegavano tutto…
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…“C’è qualcuno lì.”
La sua voce era appena un sussurro, ma chiara. Troppo chiara per un bambino che stava appena iniziando a mettere insieme le parole.
Un pesante silenzio calò nella stanza.
Andrej sentì il sangue gelarsi nelle vene.
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«Dove, ragazzo?» chiese piano, cercando di restare calmo.
Matei non lo guardò.
Continuava a indicare lo stesso punto sul muro.
«Lì.»
La dottoressa Popa fece un passo verso il muro. Lo toccò con la mano e sussultò leggermente.
«Freddo», mormorò.
Andrei deglutì a fatica. Sentiva che qualcosa non andava, ma si rifiutava di ammetterlo.
«È solo… il muro.»
«Non proprio», disse lei, guardandolo seriamente. «Voglio che qualcuno controlli la struttura. Immediatamente.»
In meno di un’ora, arrivò l’artigiano del posto con gli attrezzi. Picchiettò leggermente il muro, ascoltò e poi annuì.
«Sembra vuoto qui dentro.»
Andrei si sentì stordito.
«Che intendi con vuoto?»
«Come se ci fosse dello spazio vuoto dietro. Non è normale per un muro interno.»
Cominciarono a creparsi.
Il primo pezzo di intonaco si staccò facilmente. Anche il secondo fece lo stesso. Improvvisamente, lo scalpello penetrò più a fondo nel muro di quanto avrebbe dovuto.
Un odore forte e viscido si levò dall’interno.
Tutti si fermarono.
Il caposquadra allargò il foro, appena sufficiente per infilarci una torcia.
Illuminò l’interno con la torcia… e si bloccò.
«Oh mio Dio…»
Andrei si avvicinò, tremando.
Dietro il muro c’era uno spazio stretto e nascosto. Una stanza improvvisata, appena sufficiente per una persona.
Sul pavimento c’erano vecchi vestiti. Una bottiglia d’acqua. Avanzi di cibo.
E… graffi sul muro.
Tantissimi.
Segni di unghie.
Andrei sentiva di non riuscire più a respirare.
«Chi… farebbe una cosa del genere?»
Il dottore parlò lentamente ma con fermezza:
«Qualcuno era seduto qui.»
In quel momento, Matei ricominciò a piangere. Non istericamente, ma come se qualcosa fosse scomparso. Come se il silenzio lo terrorizzasse più della presenza precedente.
La polizia arrivò quello stesso giorno.
Le indagini rivelarono qualcosa di ancora più inquietante: una delle tate che si prendevano cura di Matei era scomparsa senza lasciare traccia alcuni mesi prima.
Si chiamava Irina.
I vicini ricordavano di averla vista entrare in casa, anche dopo il suo licenziamento.
A quanto pare, non se n’era mai andata davvero.
Si era nascosta.
Nel muro.
Usciva solo quando era sicura che nessuno la stesse guardando.
E molto probabilmente, il bambino l’aveva vista. O sentita. O percepita.
Ecco perché era andata lì.
Ecco perché aveva premuto il viso contro il muro.
Non per scappare.
Ma per stargli vicino.
Dopo tutto questo, Andrei rimase seduto nella stessa stanza per molto tempo, a fissare il muro in frantumi.
Poi andò da Matei, lo prese tra le braccia e lo strinse forte.
«È finita… non c’è nessuno.»
Per la prima volta dopo giorni, il bambino smise di fissare l’angolo.
Si addormentò serenamente.
E Andrei comprese qualcosa che non avrebbe mai dimenticato:
A volte i bambini vedono cose che noi preferiamo ignorare.
Ma la verità… viene sempre a galla, per quanto ben nascosta.
